Eduardo III

2011-02-17T23:54:00.003-03:00

Dentro de 50 años...

Por Mex Urtizberea

Dentro de cincuenta años poco va a importar cuánta gente fue a la plaza, dará lo mismo quién ganó la batalla del rating este año, serán del olvido los bailes eróticos de Nazarena Vélez, los jugadores que no entraron en la lista para el mundial de Alemania, los legisladores que armaron su monobloque, y también El Código Da Vinci.

Lo que, definitivamente, sí estará presente es aquello que se haya hecho hoy por la educación.

Dentro de cincuenta años probablemente Kirchner sea el nombre de alguna avenida en Santa Cruz, Macri sea un apellido que se lea en una placa del club Boca Juniors o del Congreso, a Carrió se la podrá ver sólo en fotos, a Ben Laden en una estampilla de correo privado de Medio Oriente y a Bush en una estatua en una plaza perdida de Texas.

Lo que sí podrá verse, en vivo y en directo, y será imposible no ver, es lo que hoy se haya hecho por la educación.

Dentro de cincuenta años usted y yo seremos un recuerdo, o un olvido, pero no lo serán nuestros hijos ni nuestros nietos: para ellos será este país mal educado o bien educado, según lo que hoy se haga por la educación.

Dentro de cincuenta años no quedará ni rastro del debate sobre si está bien o mal que un niño use celular, si Maradona se droga o no se droga, si María Eugenia Ritó es mejor vedette que Emilia Attias.

Lo que sí podrá encontrarse en cada rincón del país son los rastros del debate que se necesita abrir hoy sobre la educación.

Dentro de cincuenta años no será más que un número lo que se invierte ahora en seguridad, no le servirá a nadie lo que se haya gastado en campañas políticas, no será ni recuerdo qué comportamiento tuvo la Bolsa este año o a cuánto cotizaba el dólar.

Lo que sí se notará visiblemente es lo que hoy se invierta para educación.

Dentro de cincuenta años usted y yo seremos el pasado, como lo serán Kirchner y Macri, Nazarena Vélez, Carrió y el autor de El Código Da Vinci, y María Eugenia Ritó y los jugadores del Mundial, pero no lo serán nuestros hijos ni nuestros nietos: a ellos les tocará un presente de país educado, según lo que se haga hoy por la educación.

Y quien haga hoy algo por ella, quien muestre verdadero interés y se ponga a trabajar ahora apasionadamente para mejorarla, extenderla, financiarla, multiplicarla, quien se desvele para que llegue a todas partes, para que nadie quede afuera por razones económicas o geográficas, para que tenga calidad y que la calidad sea gratis, quien entienda que un país mal educado es un país condenado a muerte, y modifique este destino, entonces su nombre no será del olvido: dentro de cincuenta años estará presente en todos los rincones del país, será recordado con admiración y respeto.

Y no será sólo estatua, o calle, o foto, o estampilla.

Dedicado a todos los que se dedican a la silenciosa tarea de educar...

ESCRIBIR

2011-02-11T23:18:00.006-03:00

"La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida". Vicente Huidobro

Ya comenzó en febrero...

TALLER DE ESCRITURA

sábados a las 19
En: San Martín 1163 -Godoy Cruz

TALLER DE ESCRITURA

2010-12-01T22:44:00.004-03:00

REUNIONES DEL TALLER DE ESCRITURA
SÁBADOS A LAS 19, A PARTIR DE FEBRERO 2011, EN LA HELADERÍA-CAFÉ CULTURAL
¡NO TE LO PIERDAS!!!

Esto hablamos en la radio, un resumen de nuestra trayectoria.

2010-10-30T22:52:00.003-03:00

Fue hoy a las 16.30. Mantuvimos una conversación con Marcelo Sapunar, el conductor del programa Latinocracia en Radio Nihuil. Aquí escribimos un resumen de lo que fuimos comentando que, de algún modo, es una historia del café cultural.
La heladería Eduardo 3º es una esquina tradicional en Godoy Cruz, hace 32 años que abrió sus puertas y ofrece helados artesanales de la mejor calidad, de elaboración propia, que son verdaderamente deliciosos. Siempre fue un negocio dedicado a este rubro pero, en el 2006, agregó cafetería y, a partir del 2007, el lugar se transformó en un espacio cultural, que cuenta con una biblioteca y un menú de libros, gracias a lo cual la gente puede disfrutar en el local, mientras toma un cafecito o un helado, de la lectura.
La biblioteca se compone mayormente de obras literarias, novelas, piezas de teatro, libros de poesía, libros en inglés, bilingües y antologías. Para usarla no es necesario asociarse, cualquier persona puede solicitar un libro y sentarse a leer gratuitamente.
Además, el espacio ha intentado brindarse a la comunidad mediante actividades culturales varias, algunas gratuitas, como el CLUB DE LECTURA, que se reunió en el 2009 los últimos viernes de cada mes para comentar un libro previamente acordado por sus miembros o el CAFÉ CON LETRAS, una actividad mensual que consistía en un encuentro en el que un expositor presentaba a su autor favorito, haciendo un recorrido por la producción del mismo, con el propósito de introducir a los asistentes en el universo de ese creador y alentarlos a su lectura. Así, distintas personalidades y lectores apasionados mendocinos expusieron sobre Pablo de Santis, Manuel Puig, Roberto Fontanarrosa, Carlo Guinzburg, Alejandra Pizarnik y sobre los poetas mendocinos Juan López y Pablo Colombi (con la presencia de los homenajeados en el encuentro), entre otros. Ambos ciclos, totalmente gratuitos y abiertos a todo público.
Por otro lado, la heladería y café cultural, en estos cuatro años de existencia coordinó talleres artísticos de plástica para adultos y para niños (dibujo, pintura y artesanía) y cursos de literatura, como el curso de Poesía Erótica Latinoamericana, dictado por la Mgter. Angela Ruíz (Universidad Nacional de Colombia) y los curso Maestros Bestiales I (Pizarnik, Perlongher, Cucurto, Girondo) y Maestros Bestiales II (Lezama Lima, Fogwill, Osvaldo Lamborghini y Marosa Di Giorgio), ambos dictados por el profesor Gastón Ortiz Bandes.
Por último, el alma de las actividades ha sido el taller de escritura que ha permanecido vigente desde el inicio del espacio cultural. Los primeros dos años estuvo a cargo de Emma Interllige, que actualmente reside en Córdoba. En este período, los miembros del grupo, al finalizar el ciclo, elaboraron una publicación casera e independiente, para difundir entre amigos de la heladería y café cultural, que reunió parte de los escritos del taller, e hicieron encuentros de lectura de la producción propia en el espacio de Eduardo 3º. Así surgieron MOZO, LOS CUENTOS, la antología del 2007, y MADRÉPORAS, del 2008, que se pueden adquirir en el café cultural.
En el 2008, el taller se presentó en la Feria del Libro de Mendoza, en el espacio Indygentes y, junto con otros talleres de escritura de Mendoza, publicó la antología ARISTAS, en la editorial independiente Zediciones, que se presentó en la Biblioteca San Martín.
Durante el 2009 y 2010, el taller ha estado coordinado por el profesor Ortiz Bandes y ha participado en recitales poéticos en distintas ocasiones en la biblioteca San Martín, en la Alameda, en la estación de ferrocarril, etcétera.

La idea de este espacio es ser un lugar abierto a toda iniciativa cultural, un punto de encuentro y de celebración del arte y, principalmente, de la literatura.
Por eso, están todos invitados a participar y son bienvenidas todas las propuestas que busquen compartir y generar vínculos entre la gente.

Ana Lis (coordinadora de la Heladería y Café Cultural Eduardo 3º.

HOY, EL CAFÉ CULTURAL VA A LA RADIO

2010-10-30T13:01:00.002-03:00

El café cultural Eduardo 3º estará hoy en Nihuil, en el programa Latinocracia, donde nos harán una entrevista a las 16.30. Ojalá puedan escucharla.

DEAR FOGWILL

2010-09-02T21:57:00.003-03:00

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas

malos. Dos, cien, mil malos poetas

se necesitan más para que estallen

las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,

la innecesaria, la fútil, la sutil

poesía imprescindible. O la in-

versa: la poesía necesaria,

la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano

y en la barranca un Ele, un Juan,

un Gelman como elefante entero de cristal roto,

o un Rojas roto, mendigando

a la Reina de España.

(Ahora España

ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,

y Rey del reino. España es un tablero

de alfiles politizados y peones

recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles

politizados y damas policiales

vigilando la casa.

A la caza del hombre,

por hambre, corren todos, saltan

de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,

los mil, los diez mil malos, cada uno

armado con su libro de mierda. Faltan,

sus ensayitos y sus novela en preparación.

Ah.. y los curricola,

y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia

humana de malos poetas. Que florezcan

cien millones de tentativas abortadas,

relecturas, incordios,

folios de cartulina, ilustraciones

de gente amiga, cenas

con gente amiga, exégesis, escolios,

tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas

lesbianas, poetas

consagrados a la cuestión del género,

poetas que canten al hambre, al hombre,

al nombre de su barrio, al arte y a la industria,

a la estabilidad de las instituciones,

a la mancha de ozono, al agujero

de la revolución, al tajo agrio

de las mujeres, al latido

inaudible del pentium y a la guerra

entendida como continuidad de la política,

del comercio,

del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos

que escriban poemas. Alejandras y Marthas

que escriban. Nombres para poetas,

anagramas, seudónimos y contraseñas

para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.

Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.

Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver

los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver

los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver

poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,

poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales

culturales de cable, en las pantallas

y en los monitores, en las antologías y en revistas

y en libros y en emisiones clandestinas

de frecuencia modulada se buscan

poetas y más malos poetas:

grandes poetas celebrados pequeños,

poetas notorios, plumas iluminadas,

hombres nimios, miméticos,

deteriorados por el alcohol,

descerebrados por la droga,

hipnotizados por el sexo

idiotizados por el rock,

odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.

En un bar, en los flippers,

en los minutos de descanso de la oficina,

entre dos clases de gramática,

en clase media, en barrios

vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?

¿En los balnearios, en los baños

públicos que han comenzado a construir?

¿En los certámenes de versos?

¿En los torneos de minifútbol?

¿Bajo el sol quieto?

¿A solas con su lengua?

¿A solas con una idea repetitiva?

¿Con gente?

¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es

el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.

Falsifiquemos el deseo:

Te necesito nene.

Para empezar te necesito.

Para necesitar, te pido

ese minuto de poesía que necesito, necio:

quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,

que me acarices con sus ripios,

que me turbes la mente con otra idea banal,

y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo

de la comedia terrenal, quiero vivir

la necedad y la necesidad

de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,

nuevos pensamientos imbéciles, nuevas

propuestas para el cambio, causas

para temer, para tener,

aquí en el sur.

Y arriba España es un panal

de hormigas orientales:

rumanas, tunecinos,

suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.

De su fealdad.

De su fatalidad.

De Su Graciosa Realidad.

La realidad es un ensueño compartido.

La realidad de España

es su filosa lengua pronunciando la eñe

y su mojada espada pronunciando el orden

del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:

aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,

suturada de chips, y cubre

nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

JUNTADA ESPECIAL

2010-07-21T23:23:00.003-03:00

AMIGOS: Todo vuelve... Después de un período de descanso. Este VIERNES a las 18 horas nos volvemos a reunir en el taller literario.

Léanse la Biografía de Tadeo Isidoro Cruz (Borges) y vénganse preparados para un reencuentro con todo.

Nos vemos

Poemas de Juan Carlos Bustriazo (La Pampa 1929-2010)

2010-06-02T20:20:00.004-03:00

El Egipcio (inédito)

 Este Escriba-Sentado, silencioso, hechura de obsidiana y lapislázuli, con sus piernas cruzadas ritualmente, escribe en su demótico profundo los acontecimientos de su Amor, de su Dolor talla tallando primorosamente los dolidos aconteceres de su Cuerpo y de su Alma. Este Escriba-Sentado,/ esta vez escribe para/ Sí. Ha huido brevemente/ a un jardincillo conocido,/ lejos del Faraón. De los ojos duros/ y divinos del Faraón ha escapado unos/ minutos, junto a las flores/ de Palacio. Mariposas lo tocan en/ sus sienes, en su cabeza bullidosa./ ¿Quién vendrá a visitarlo?/ ¿Quiénes se allegarán a/ sorprenderlo en su/ demótico profundo.../ ¡Silencio!/ El Escriba-Sentado es Orotep, el/ poeta

Tan huesolita que te ibas  

tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia piedra te ibas quién te roba última brisa de la brisa o flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis días oh piedra llena llaga  

hermosa!

el intenso dice  

un adiós el intenso dice una sombra mi amor aterciopelada palaciega en esta tarde regocijante y tristonosa las gentes se ponen máscaras oh no mi amor se sacan los rostros se arrancan infantilizados la identidad remota y saltan saltan y no son langostas siquier y tristemente remedan al ancestral sagrado qué estoy diciendo mi amor yo celebrante rojo celebrante amarillo y negro y azul huelo a collón a piedra pintada a sien quemada huelo a corazón ahumado huelo a rodillas blanconas a canillas bermejas mi amor dios quiera que no pienses como yo en esta tarde que huele a tambores colorados a bajo vientre castaño a tobillos simplones a talón pintarrajo mientras la soledad los va comiendo y chilla

de Caja amarilla, 1973-1974, inédito

La vida en serio- Juana Bignozzi

2010-04-08T23:57:00.002-03:00

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.

La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.

Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar

que es imposible sentirse separada de él y miento.

Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos

como quien se desnuda,

a caminar descalza por mi casa,

a llorar a solas cada tanto.

Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,

pienso que la pequeña vida continúa

y que todo dolor importante tiene testigos,

aunque sean un perro, el sol o las mentiras.

Inicio de talleres de escritura 2010

2010-02-01T15:43:00.003-03:00

SEAN TODOS BIENVENIDOS AL NUEVO CICLO DE TALLERES "EXPERIMENTUM LINGUAE".

Viernes 5 de febrero a las 19hs.
Da comienzo el laboratorio de lectura y escritura, coordinado por Gastón Ortiz Bandes. Para inscripción y consultas escribí a cafeculturalmza@gmail.com o acercate a San Martín 1163 Godoy Cruz. Tel: 4242981

A los que ya nos acompañaron el año pasado o en años anteriores, los esperamos el sábado 13 de febrero a las 19, en el Experimentum Linguae II.

Poema

2009-12-28T20:43:00.002-03:00

LA DAMA QUE DESCUBRE EL SENO

a Tomás Alva Negri

 La poesía es el futuro de la muerte.

Los invencibles ojos de oro

que triunfarán

sobre su abominable ceguera. 

Y al contemplar la muerte

la irresistible belleza de este mundo

inventará para los hombres

juegos admirables de salud perfecta.

Será la Madre Fascinante.

La Engendradora. 

La Total Enamorada.

RUBÉN VELA (La palabra en armas)

Marosa Di Giorgio en el taller de poesía de Eduardo III - sábado 10 de octubre- 19hs.

2009-10-09T22:18:00.005-03:00

Me acuerdo de los repollos, acresponados, blancos -rosanieves de la tierra, de los huertos-, de marmolina, de la porcelana más leve, los repollos con los niños dentro.

Y las altas acelgas azules.

Y el tomate, riñón de rubíes.

Y las cebollas envueltas en papel de seda, papel de fumar, como bombas de azúcar, de sal, de alcohol.

Los espárragos gnomos, torrecillas del país de los gnomos.

Me acuerdo de las papas, a las que siempre plantábamos en el medio un tulipán.

Y las vívoras de largas alas anaranjadas.

Y el humo del tabaco de las luciérnagas, que fuman sin reposo.

Me acuerdo de la eternidad.

Marosa di Giorgio (Historial de las violetas)

CLUB DE LECTURA- La balada del café triste

2009-10-03T02:31:00.002-03:00

“No me gustaría vivir si no pudiese escribir. La escritura no es sólo mi modo de ganarme la vida: es como me gano mi alma, es mi modo de buscar a Dios”. Carson McCullers

CLUB DE LECTURA

2009-09-01T13:51:00.002-03:00

Viernes 4 de setiembre a las 20.30, el café cultural te invita al club de lectura. Un espacio libre y gratuito para compartir pasiones librescas. Hablaremos sobre Armonía Somers y comentaremos su cuento El Derrumbamiento.

Noche de música y poesía, a la gorra

2009-08-19T22:15:00.003-03:00

Myriam Belfer nos invita a compartir sus canciones y las de sus cantautores queridos.

Viernes 21 de agosto a las 21.

En la heladería y café cultural Eduardo III

(San Martín 1163- Godoy Cruz). Te esperamos.

Nuestra nota de cultura de la semana publicada el jueves en El Sol.

2009-08-14T19:44:00.002-03:00

Gonzalo Rojas: entre los favoritos.

2009-08-06T22:09:00.004-03:00

Estos dos poemas que aquí comparto son del libro Oscuro y otros textos del poeta chileno Gonzalo Rojas, del que me hice una tardecita de café con amigos en el cerro Concepción de Valparaíso. La ilustración, maravillosa, es de Romero Britto.

Trece cuerdas para laúd.

D' accord, puestas al fuego todas las mujeres son pelirrojas,

Teresa

de Jesús es pelirroja, Safo, Emily

Bronté es pelirroja, Magdalena de Magdala, tres

de las nueve hijas de Mnemósine y Zeus son pelirrojas,

Euterpe, Melpómene, Terpsícore por no decir todas las

novias de la locura nacidas

y por nacer llámense Andrómaca

o Marilyn son pelirrojas, ésta

que va ahí y arde es

pelirroja, ésa otra que

lo ha perdido todo en la fiesta es pelirroja, la vida

que me espera es pelirroja, la Muerte

que me espera.

Enigma de la deseosa.

Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto

de 32, exige lectura

de Ovidio, ofrece: a) dos pechos de paloma,

b) toda su piel liviana

para los besos, c) mirada

verde para desafiar el infortunio

de las tormentas;

no va a las casas

ni tiene teléfono, acepta

imantación por pensamiento. No es Venus;

tiene la voracidad de Venus.

Artículo crítico sobre Oliverio Girondo (Beatriz Sarlo )

2009-07-03T18:40:00.010-03:00

Poemas de Hugo Mujica

2009-06-28T22:06:00.004-03:00

Dos poemas de Hugo Mujica, argentino. Durante siete años hizo un voto de silencio en un monasterio trapense. Allí, un día, mirando a través de la ventana mientras preparaba el té, escribió un poema.

ORILLAS

Afuera ladra un perro

a una sombra, a su eco

o a la luna

para hacer menos cruel la distancia.

Siempre es para huir que cerramos

una puerta,

es desierto la desnudez que no es promesa

la lejanía

de estar cerca sin tocarse

como bordes de la misma herida.

Adentro no cabe adentro,

no son mis ojos

los que pueden mirarme a los ojos,

son siempre los labios de otro

los que me anuncian mi nombre.

HACE APENAS DÍAS

Hace apenas días murió mi padre,

hace apenas tanto.

Cayó sin peso,

como los párpados al llegar

la noche o una hoja

cuando el viento no arranca, acuna.

Hoy no es como otras lluvias

hoy llueve por vez primera

sobre el mármol de su tumba.

Bajo cada lluvia

podría ser yo quien yace, ahora lo sé,

ahora que he muerto en otro.

Rafael Rubio y su poesía

2009-06-22T15:53:00.004-03:00

Lo siguiente son fragmentos de una entrevista al poeta chileno Rafael Rubio (32 años) que se emitió la semana pasada en el programa Una belleza nueva, que conduce Cristián Warnken. El programa completo puede verse en internet en el sitio www.otrocanal.cl y también pueden consultar la transcripción a través del link que hay en esta página en las web recomendadas por el café cultural. Espero que lo disfruten y que visiten las páginas que sugiero, en las que van a encontrar maravillas.

Cristián Warnken:
Lo primero que impresiona, Rafael, al leer tu poesía como lector, es que tú retomas la posta de esos viejos poetas del Siglo de Oro que nos han enseñado en el colegio y que la mayoría de los niños han encontrado latosos, aburridos o muertos. Incluso muchos poetas han huido de ese contacto con esa tradición por aquello mismo; sin embargo tu vuelves a dialogar con Góngora, con Garcilaso, me imagino que también con San Juan de la Cruz y con Jorge Manrique. Cuéntame un poco cómo retomas tú esa posta, ese diálogo con estos padres muertos de la poesía.
Rafael Rubio:
A ver, yo creo que voy a comenzar contándote cómo se produjo mi primer encuentro con esos poetas. En realidad, mi encuentro gozoso cierto, con los poetas del Siglo de Oro se dio a través de la poesía de mi abuelo.
CW:
… Alberto Rubio
RR:
Alberto Rubio, cierto, mi abuelo Alberto, no porque él me hubiera recomendado
explícitamente esos poetas, sino que a partir de su obra yo me fui remontando por un curso natural a esos poetas fundacionales de la lengua española.
CW:
Que bonito eso… un diálogo entre poetas.
RR:
Fue un diálogo, sí. Y luego, digamos, remontando por un curso natural llegué a Quevedo, a San Juan, llegué a Garcilaso, llegué a Fray Luis de León también.
CW:
Y ¿qué encontraste ahí que pudiera ser novedoso? Porque, aparentemente, ahí
estaba la literatura muerta y pasada. Generalmente, cuando uno es joven, lee a
Rimbaud, lee a los vanguardistas, se emociona con eso… ¿Qué encontraste en ello, en esos clásicos?
RR:
Bueno, lo primero, reconocí ahí cierta manera de concebir la naturaleza, en particular en Garcilaso y en Góngora – “La Fábula de Polifemo y Galatea”- que yo creo que es lo primero que leí de Luis de Góngora, y vi ahí, en Góngora específicamente, un festejo del lenguaje, el poema como una fiesta de la palabra. Una palabra divorciada de la comunicación y entregada al puro goce, al regocijo verbal. Y eso fue lo que me llamó la atención.
CW:
Y ¿para ti la escritura de un poema es una fiesta?
RR:
Por supuesto que sí.
CW:
Yo recuerdo un poema que para mí fue una fiesta leerlo, que pertenece al libro
“Arbolando” pero que tú lo reincorporas acá en “Luz Rabiosa”, que se llama
“Trigales”, y que efectivamente asistimos… Creo que está en la pagina 102 y me
encantaría que lo pudieras leer Rafael. Un ejemplo de cómo el lenguaje se yergue y se transforma en fiesta, en fiesta de la naturaleza, fiesta de lo que estalla en la vida y también en las palabras.
RR:
Por supuesto, perfecto. Muy bien Cristián. Este poema se llama “Trigales” y surgió de una experiencia muy bonita que fue pasear por un campo de trigales que queda muy cerca de mi casa, en el campo, en los Ángeles. Y había un campo de trigo y entonces me interne en medio de los trigos.
CW:
…Te internaste con Garcilaso en el oído.
RR:
Con Garcilaso en el oído, las “Églogas”… y ahí surgió este poema de un tirón. Se llama “Los Trigales”:
............................ I
Sonriente dentadura del sol, sol riente.
La espiga de la risa, discurriendo va la fuente
luz sonando, cascabeles
voz de abeja, lluvia, mieles.
La amarilla carcajada de las yeguas herbazales
algazara, multitudes, zarabanda, los trigales.
............................ II
Sonriente cabellera del sol, sol riente.
La espiga de la risa, mar riente de abejorros,
rubio oleaje, crin al viento de un caballo en el galope,
marejada y el canoro, la rompiente de la espiga.
Pasto noble, sol sonoro, cascabel de las harinas.
............................ III
Greña noble, los caballos de la risa, la rompiente,
galopando las potreras multitudes, ah de dientes,
ay solares niños juncos, amarilla carcajada,
dentadura de la harina en el relincho, marejada.
CW:
Qué hermoso el poema. Bueno, en el fondo esos trigales que inspiran el poema se transforman en trigales de palabra, ¿no es así? Explica un poco qué es lo que es para ti, la alegría, la fiesta de las palabras, de trabajar con las palabras del idioma, ¿Cuál es la fiesta que se produce ahí?, ¿Cuál es el gozo?
RR:
Bueno, un primer gozo es verificar cómo en el poema, cierto, las palabra dejan de estar en servicio, dejan de subyugarse al imperativo de la comunicación, eso es lo primero.
CW:
Se liberan. Se liberan de los significados, se liberan de su uso utilitario que le
hacemos.
RR:
Cierto. Octavio Paz tiene una expresión muy bonita con respecto a esa dimensión de las palabras en el poema: “la palabra erotizada”, es decir, una palabra que se complace en su cuerpo. Eso es lo que me interesa. Un recurso que me estimula mucho es la aliteración.
CW:
¿Qué es lo que es la aliteración? Explícalo para los que no la conozcan.
RR:
Sí, aliteración es la reiteración de un sonido en un verso. Por ejemplo, Góngora en “Polifemo y Galatea” dice “(…) el Céfiro no silba, o cruje el roble.”. En ese verso, ese silbido está presentado por la reiteración de las eses y el crujido de las ramas por esa reiteración de las erres.
CW:
Y, esa fiesta del lenguaje de las palabras me recordó un poco lo que tú decías
recién, me recordó un poco esa expresión que dijo el surrealista André Breton: “las palabras hacen el amor consigo mismas”.
RR:
Exacto, sí eso es lo que me interesa.
CW:
Y Góngora es un poeta dificilísimo del siglo de oro, me gustaría que brevemente me hablaras de él. Tengo aquí esta vieja edición – hermosa- de la editorial Universitaria, la antología: poeta difícil, hermético... cómo alguien tan joven como tú se adentra y no se pierde, digamos, en la selva gongorina. Qué paso con Góngora que para mí es el poeta más difícil y a lo mejor el más estimulante de la poesía española.
RR:
Bueno, cuando leí “Las Soledades” de Góngora no entendí nada. Son inentendibles y se me figuraba que era como el canto de los pájaros: el cántaro de los pájaros uno no lo entiende, uno no sabe qué hablan los pájaros entre sí o que significa su canto, pero sin embargo, nos provoca un goce de los sentidos, un regocijo con solo escucharlo. Y no hay necesidad de entenderlo para poder gozarlo. Y con la poesía de Góngora y en particular en ese gran poema que son “Las Soledades” no hay nada que entender en el fondo.
CW:
Y ¿en tu poesía? Tú crees que un lector que no tenga una formación poética – que no descubra las intertextualidades, o sea, la relación con otros poetas – ¿puede participar de esta fiesta del lenguaje?
RR:
Yo creo que sí, yo creo que sí.
CW:
¿Qué significa leer poesía? ¿Qué es lo más importante en la lectura para que uno se haga lector de poesía? Tú también enseñas literatura y enseñas poesía. Yo he dicho varias veces en este programa que a veces se enseña mal la poesía. ¿Qué significa ser un lector de poesía? ¿Cuáles son las condiciones para un lector gozoso, riente, como hemos dicho ahora, que festeja, que participa de este festejo?
RR:
Bueno, yo creo que un buen lector es el que percibe el poema como una construcción. Un lector que no busca descifrar un sentido, y con ese desciframiento de ese sentido limitar la lectura del poema, sino que un lector que sea capaz de abrir todos sus sentidos al momento de enfrentarse a un texto, es decir, no sólo leer con la mente, no sólo leer con el intelecto, sino que también poder leer con los oídos. Leer con los oídos para mí es muy importante al momento de enfrentarse al poema, leer con los oídos, escuchar el poema.
CW:
Un ejemplo de esta poesía. A lo mejor de Garcilaso, de Quevedo o del mismo
Góngora, a lo mejor de Manrique… un poema que uno pueda leer con los oídos o que tú hayas leído con el oído y que te haya abierto a algo ahí esa lectura. Cuál
podría ser o cuál fragmento, qué ejemplo se te ocurre, que pudiéramos leer aquí
mismo o recordar. De alguno de los clásicos, de Góngora o puede ser de Garcilaso, o puede ser también de Quevedo… como tú quieras.
RR:
Bien. Puede ser un poema de Quevedo, perdón, de Góngora, cuando dice:
“La dulce boca que a gustar convida
un humor entre perlas destilado,
y a no envidiar aquel licor sagrado
que a Júpiter ministra el garzón de Ida,
amantes, no toquéis, si queréis vida;
porque entre un labio y otro colorado,
amor está, de su veneno armado,
cual entre flor y flor sierpe escondida.”
CW:
Qué hermoso. ¿Qué es lo que hay ahí? ¿Qué hay de lo poético en ese Góngora?
¿Qué descubres tú ahí?
RR:
Bueno, muchísimas cosas. Primero, claro, aparte de esta serie de metáforas que están imbricadas en este poema, también veo un ritmo muy expresivo y que nos hace olvidar incluso el mismo contenido de los versos.
CW:
Es como si uno se dejase llevar por un mantra, ¿no? Uno es hipnotizado por el
poema.
RR:
Es un mantra, cierto, por supuesto.
CW:
¿Qué poeta te hipnotiza o te ha hechizado más de todos los poetas? Un poeta que te haya arrebatado, a lo mejor sin entenderlo… aparte de Góngora.
RR:
San Juan de la Cruz. En el “Cántico Espiritual” de San Juan de la Cruz.
CW:
Háblame un poco de tu relación con la poesía de San Juan de la Cruz.
RR:
A ver, el primer verso que me conmovió de San Juan de la Cruz es uno que dice “un no sé qué que queda balbuceando”. Creo que ahí San Juan de la Cruz no solo enuncia la imposibilidad de dar cuenta de la experiencia mística, sino que también da cuenta de la inefabilidad del poema, es decir, ante la realidad y la impotencia del lenguaje para dar cuenta de esa realidad sólo nos queda el balbuceo. Eso me pareció impresionante. Aparte que el verso es…
CW:
…es increíble, “un no sé qué que queda balbuceando”…
RR:
Eso me llamo la atención de San Juan de la Cruz.
CW:
Ahora, tú dices, efectivamente, que en muchas situaciones en la vida, las palabras son mezquinas o son incapaces de decir lo que uno está viviendo. Lo que dijo alguna vez Enrique Lihn: “nada tiene que ver el dolor con el dolor”. Y una de las experiencias radicales junto con el éxtasis místico, junto con el amor también, es la experiencia de la muerte. Y yo pienso -tengo la impresión, no sé qué me vas a responder Rafael- que este libro es un intento desesperado e imposible de poder decir algo sobre una muerte tan fuerte y tan dolorosa como la muerte de tu padre. Cuéntame un poco la historia de “Luz Rabiosa”, cómo nace.
RR:
Bueno, “Luz Rabiosa” nace fundamentalmente de una experiencia traumática e
inexplicable, como es la muerte del padre. Todos los poemas nacen a partir de esa experiencia. Por lo tanto, el tratamiento que hago de la muerte en este poema, en este libro, no es un tratamiento a la muerte en términos abstractos -una reflexión acerca del sentido de la muerte- sino más bien se trata de afrontar y de dar cuenta de una muerte concreta, particular, absolutamente cercana. No hay una reflexión metafísica acerca de la muerte. Y estos poemas entonces surgieron como una manera de domar el dolor, de domesticar el dolor.
CW:
Ahora, uno se pregunta, con un dolor tan fuerte cómo se puede escribir, cómo se puede enunciar, cómo se puede trabajar a nivel de lenguaje, si uno está agarrado por ese dolor. ¿Qué te paso a ti en ese momento, en esa experiencia? ¿Cómo se llega a escribir cuando uno está abrazado por el dolor?
RR:
Sabes que, yo diría que surge la escritura de manera muy espontánea -no hay otra-. Es decir, la muerte no tiene ningún sentido para mí pero, sin embargo, creo que al interior del poema las cosas pueden adquirir un sentido secreto. Y me las jugué por eso.
CW:
Y ¿te sirvió el escribir estas elegías? De alguna manera, ¿te sirvió para encontrarle un sentido a ese imposible que es la muerte de tu padre?
RR:
… yo diría que sí. Hay vislumbre de un sentido pero, por otro lado, está esta verdad irrefutable que es el hecho de que un poema no va a revertir la muerte de alguien. Y lo hice en un arte de la elegía, hay un verso que dice:
“Entenderás al fin y al cabo
que el poema no es más que un ejercicio:
no va a hacer que se levanten los muertos
ni hará que tu padre retorne
del oscuro país de los dormidos
(…)”.
Entonces, es una escritura que parte de esa convicción dolorosa de que el poema no va a revertir la muerte. Pero sin embargo, por otro lado, está la necesidad imperiosa de dar cuenta de esa realidad. Entonces, es como contradictorio, pero indudablemente hay un alivio.
CW:
Hay una paradoja bien tremenda, la misma que Enrique Lihn, poeta que dudaba del lenguaje y que siempre estaba diciendo que las palabras no sirven. Pero en el momento en que él sabe que se va a morir escribe “Diario de muerte”, no pudo dejar de escribir…
RR:
Exacto, es un poco eso.
CW:
Me gustaría que leyeras “Oración de gracia” uno de los poemas que abre esta
maravillosa “Luz Rabiosa”. En la pagina 10.
RR:
Sí, bueno, acá esta… es un poema dirigido a Dios. Y Dios es una presencia bastante constante en todo el libro. Ahora, lo curioso es que yo no creo en Dios. Y sin embargo…
CW:
Y tú lo interpelas… ¿cómo se da eso? No creer en Dios y de todas maneras
interpelarlo.
RR:
Bueno, yo siempre he dudado de las personas que tienen la convicción de tener una fe inquebrantable, pero a pesar de tener una fe inquebrantable, no piensan en Dios, es decir, no cuestionan su existencia. Y yo creo que el que verdaderamente tiene fe debe cuestionarse la existencia de Dios en algún momento.
CW:
E, incluso, un ateo, o sea, alguien que no cree en Dios, un agnóstico, puede
cuestionar su propia no-creencia en Dios.
RR:
Por supuesto…
CW:
…cómo sería el caso tuyo, porque tú le hablas. Hay otros casos en la poesía,
interesantes, donde hay poetas agnósticos que le hablan a Dios. Huidobro le habla a Dios en un poema. No se si recuerdas, Blaise Cendrars tiene “La pascua en Nueva York” le habla a Jesús, a pesar de que no cree en él. ¿Y a quién se le habla cuando esta uno hablándole a ese Dios? ¿Qué pasa ahí, quién es el otro al que se le habla?
RR:
Bueno, yo creo que a lo mejor inconscientemente hay una…en el hecho de referirse a Dios, de apelar a Dios, hay una necesidad de crear a Dios, en el fondo, en lo que yo percibiría como inconsciente.
CW:
Leamos entonces “Oración de gracias”.
RR:
Aquí tienes el cuerpo de mi padre, Dios mío
¡bórramelo de un solo resoplido furioso
para no ver mi sangre en su sangre, ni mi carne
en su carne temblando de ira!
Apágale los ojos con furia, Señor
¡no quiero que me vea
arrancarme la cara, blasfemando
el misterio del semen!
Señálame el lugar donde la noche
urdió el terrible nido
en qué lugar del cuerpo
urdió el terrible nido
en qué hueco del mundo
urdió el terrible nido.
¡Y dime si es mentira tanta muerte
tanto hueso que anda por la tierra!
Aquí tienes el cuerpo de mi padre
¡qué más quieres, Dios, qué más!
(…)
CW:
Tú te has interesado y, de hecho, estás terminando actualmente una tesis en
literatura sobre el plagio, la parodia y el pastiche en los poetas chilenos
contemporáneos. Explícanos un poco qué es el plagio, el pastiche y la parodia y por qué te has interesado en ese tema.
RR:
A ver, sí. Bueno ¿de dónde parte el trabajo de mi tesis? Parte de la suposición de que el plagio es posible concebirlo como una estrategia de escritura, de discurso, que consiste en apropiarse de la obra de otro poeta para inocular ahí un discurso propio.
CW:
Un ejemplo…
RR:
¿Un ejemplo? El texto “Yo me sé tres poemas de memoria” de Nicanor Parra. En ese texto, Nicanor Parra introduce una errata en uno de los poemas de Víctor Domingo Silva. Bueno “Yo me sé tres poemas de memoria” consiste en la reproducción de tres poemas ajenos: uno de Carlos Pezoa Vélis, otro de Víctor Domingo Silva y otro de Juan Guzmán Cruchaga. Y es súper interesante, porque Nicanor Parra introduce en el texto de Víctor Domingo Silva una errata: en lugar de decir “¡El "huinca" odiado venció al fin!”, Parra coloca “¡El inca odiado venció al fin!”. Y yo hago un análisis bien completo de ese caso y, a
través de esa errata, Nicanor Parra introduce un discurso y logra re-semantizar los tres poemas, es decir, darles un nuevo sentido.
CW:
Alguien que está lejos del mundo de la poesía o no lee tanto piensa que los poetas cuando escriben, escriben de la nada, y está el mito de la originalidad. Que cada vezque uno escribe está creando algo nuevo. Sin embargo, a medida que uno va leyendo, va descubriendo que todos los poetas le van robando a otros. Son, en el buen sentido, “ladrones de fuego” y me imagino que tú también haces lo mismo. De hecho, lo haces en “Luz Rabiosa” y ese juego se hace consciente después (…)
RR:
Bueno, hay un escritor que no me recuerdo quién, pero decía que en literatura el robo está permitido, siempre que este acompañado de asesinato.
CW:
… por qué asesinato
RR:
Eso quiere decir que el robo siempre está permitido en la medida en que uno logra enriquecer al texto apropiado o darle un nuevo sentido o darle una nueva lectura. No es la mera reproducción, sino una reproducción que logra transformar el texto.
(…)

Apollinaire. Sobre el aprendizaje en arte

2009-06-11T22:30:00.004-03:00

-Vengan al borde, dijo el maestro.

-Tenemos miedo, dijeron ellos.

-Vengan al borde, dijo el maestro.

Y ellos fueron.

El maestro los empujó. Y ellos volaron.

Guillaume Apollinaire

Poemas de "La Universidad Desconocida" de Roberto Bolaño

2009-05-27T20:10:00.003-03:00

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño

como un buzo en un lago.

La poesía, más valiente que nadie,

entra y cae

a plomo

en un lago infinito como Loch Ness

o turbio e infausto como el lago Balatón.

Contempladla desde el fondo:

un buzo

inocente

envuelto en las plumas

de la voluntad.

La poesía entra en el sueño

como un buzo muerto

en el ojo de Dios.

TU LEJANO CORAZÓN

No me siento seguro

en ninguna parte.

La aventura no termina.

Tus ojos brillan en todos los rincones.

No me siento seguro

en las palabras

ni en el dinero

ni en los espejos.

La aventura no termina jamás

y tus ojos me buscan.

****************************

Ahora tu cuerpo es sacudido por

pesadillas. Ya no eres

el mismo: el que amó,

que se arriesgó.

Ya no eres el mismo, aunque,

tal vez mañana todo se desvanezca

como un mal sueño y empieces

de nuevo. Tal vez

mañana empieces de nuevo.

Y el sudor, el frío,

los detectives erráticos,

sean como un sueño.

No te desanimes.

Ahora tiemblas, pero tal vez

mañana todo empiece de nuevo.

NO COMPONER POEMAS SINO ORACIONES

Escribir plegarias que musitarás

antes de escribir aquellos poemas

que creerás no haber escrito nunca.

Un cuento de Jerome D. Salinger que leímos en el taller

2009-05-07T21:50:00.005-03:00

Ahora posteo el cuento, que es maravilloso. Prometo ampliar comentarios de este relato y de Tío Wiggily en Connecticut, otro que también leímos. La desventaja de la lectura en español es que, al ser una traducción, se pierden muchos juegos lingüísticos que hacen al contenido y la simbología. De ahí la necesidad de comentar. Por ejemplo, en Un día perfecto para el pez banana, que pegaré a continuación, se juega con una expresión popular en inglés "going bananas", que significa volverse loco. También es importante saber que la pronunciación del nombre del protagonista, Seymour Glass, es muy cercana a see more glass, que significa literalmente "ver más vidrio", por eso Sybil lo llama así en la playa. Podría decirse que el muchacho, que lleva en su nombre un elemento permeable y transparente como el vidrio o el espejo, sumado al sentido de la visión, estaría simbólicamente aludiendo a que él ve cosas que otros no ven, ve más allá, por lo que su percepción de la realidad o el mundo es diferente a la del resto de los personajes, aunque, lamentablemente, eso termine por matarlo. Estos relatos pertenecen al volumen Nueve Cuentos. La novela más famosa de Salinger es El guardián en el centeno.

Un día perfecto para el pez banana

J.D. Salinger

En el hotel había noventa y siete agentes de publicidad neoyorquinos. Como monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia, la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina leyó un artículo titulado «El sexo es divertido o infernal». Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada en el alféizar de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda.

No era una chica a la que una llamada telefónica le produjera gran efecto. Se comportaba como si el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que alcanzó la pubertad.

Mientras sonaba el teléfono, con el pincelito del esmalte se repasó una uña del dedo meñique, acentuando el borde de la lúnula. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del alféizar un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de noche, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya hecha y—ya era la cuarta o quinta llamada—levantó el auricular del teléfono.

—Diga—dijo, manteniendo extendidos los dedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que llevaba puesto, junto con las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño.

—Su llamada a Nueva York, señora Glass—dijo la operadora.

—Gracias—contestó la chica, e hizo sitio en la mesita de noche para el cenicero.

A través del auricular llegó una voz de mujer:

—¿Muriel? ¿Eres tú?

La chica alejó un poco el auricular del oído.

—Sí, mamá. ¿Cómo estás?—dijo.

—He estado preocupadísima por ti. ¿Por qué no has llamado? ¿Estás bien?

—Traté de telefonear anoche y anteanoche. Los teléfonos aquí han...

—¿Estás bien, Muriel?

La chica separó un poco más el auricular de su oreja.

—Estoy perfectamente. Hace mucho calor. Este es el día más caluroso que ha habido en Florida desde...

—¿Por qué no has llamado antes? He estado tan preocupada...

—Mamá, querida, no me grites. Te oigo perfectamente —dijo la chica—. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después...

—Le dije a tu padre que seguramente llamarías anoche. Pero no, él tenía que... ¿estás bien, Muriel? Dime la verdad.

—Estoy perfectamente. Por favor, no me preguntes siempre lo mismo.

—¿Cuándo llegasteis?

—No sé... el miércoles, de madrugada.

—¿Quién condujo?

—Él—dijo la chica—. Y no te asustes. Condujo bien. Yo misma estaba asombrada.

—¿Condujo él? Muriel, me diste tu palabra de que...

—Mamá—interrumpió la chica—, acabo de decírtelo. Condujo perfectamente. No pasamos de ochenta en todo el trayecto, ésa es la verdad.

—¿No trató de hacer el tonto otra vez con los árboles?

—Vuelvo a repetirte que condujo muy bien, mamá. Vamos, por favor. Le pedí que se mantuviera cerca de la línea blanca del centro, y todo lo demás, y entendió perfectamente, y lo hizo. Hasta se esforzaba por no mirar los árboles... se notaba. Por cierto, ¿papá ha hecho arreglar el coche?

—Todavía no. Es que piden cuatrocientos dólares, sólo para...

—Mamá, Seymour le dijo a papá que pagaría él. Así que no hay motivo para...

—Bueno, ya veremos. ¿Cómo se portó? Digo, en el coche y demás...

—Muy bien—dijo la chica.

—¿Sigue llamándote con ese horroroso...?

—No. Ahora tiene uno nuevo

—¿Cuál?

—Mamá... ¿qué importancia tiene?

—Muriel, insisto en saberlo. Tu padre...

—Está bien, está bien. Me llama Miss Buscona Espiritual 1948—dijo la chica, con una risita.

—No tiene nada de gracioso, Muriel. Nada de gracioso. Es horrible. Realmente, es triste. Cuando pienso cómo...

—Mamá—interrumpió la chica—, escúchame. ¿Te acuerdas de aquel libro que me mandó de Alemania? Unos poemas en alemán. ¿Qué hice con él? Me he estado rompiendo la cabeza...

—Lo tienes tú.

—¿Estás segura?—dijo la chica.

—Por supuesto. Es decir, lo tengo yo. Está en el cuarto de Freddy. Lo dejaste aquí y no había sitio en la... ¿Por qué? ¿Te lo ha pedido él?

—No. Simplemente me preguntó por él, cuando veníamos en el coche. Me preguntó si lo había leído.

—¡Pero está en alemán!

—Sí, mamita. Ese detalle no tiene importancia—dijo la chica, cruzando las piernas—. Dijo que casualmente los poemas habían sido escritos por el único gran poeta de este siglo. Me dijo que debería haber comprado una traducción o algo así. O aprendido el idioma... nada menos.. .

—Espantoso. Espantoso. Es realmente triste... Ya decía tu padre anoche...

—Un segundo, mamá—dijo la chica. Se acercó hasta el alféizar en busca de cigarrillos, encendió uno y volvió a sentarse en la cama—. ¿Mamá?—dijo, echando una bocanada de humo.

—Muriel, mira, escúchame.

—Te estoy escuchando.

—Tu padre habló con el doctor Sivetski.

—¿Sí?—dijo la chica.

—Le contó todo. Por lo menos, eso me dijo, ya sabes cómo es tu padre. Los árboles. Ese asunto de la ventana. Las cosas horribles que le dijo a la abuela acerca de sus proyectos sobre la muerte. Lo que hizo con esas fotos tan bonitas de las Bermudas... ¡Todo!

—¿Y...?—dijo la chica.

—En primer lugar, dijo que era un verdadero crimen que el ejército lo hubiera dado de alta del hospital. Palabra. En definitiva, dijo a tu padre que hay una posibilidad, una posibilidad muy grande, dijo, de que Seymour pierda por completo la razón. Te lo juro.

—Aquí, en el hotel, hay un psiquiatra —dijo la chica.

—¿Quién? ¿Cómo se llama?

—No sé. Rieser o algo así. Dicen que es un psiquiatra muy bueno.

—Nunca lo he oído nombrar.

—De todos modos, dicen que es muy bueno.

—Muriel, por favor, no seas inconsciente. Estamos muy preocupados por ti. Lo cierto es que... anoche tu padre estuvo a punto de enviarte un telegrama para que volvieras inmediatamente a casa...

—Por ahora no pienso volver, mamá. Así que tómalo con calma

—Muriel, te doy mi palabra. El doctor Sivetski ha dicho que Seymour podía perder por completo la...

—Mamá, acabo de llegar. Hace años que no me tomo vacaciones, y no pienso meter todo en la maleta y volver a casa porque sí—dijo la chica—. Por otra parte, ahora no podría viajar. Estoy tan quemada por el sol que ni me puedo mover.

—¿Te has quemado mucho? ¿No has usado ese bronceador que te puse en la maleta? Está...

—Lo usé. Pero me quemé lo mismo.

—¡Qué horror! ¿Dónde te has quemado?

—Me he quemado toda, mamá, toda.

—¡Qué horror!

—No me voy a morir.

—Dime, ¿has hablado con ese psiquiatra?

—Bueno... sí... más o menos...—dijo la chica.

—¿Qué dijo? ¿Dónde estaba Seymour cuando le hablaste?

—En la Sala Océano, tocando el piano. Ha tocado el piano las dos noches que hemos pasado aquí.

—Bueno, ¿qué dijo?

—¡Oh, no mucho! ¡Él fue el primero en hablar. Yo estaba sentada anoche a su lado, jugando al bingo, y me preguntó si el que tocaba el piano en la otra sala era mi marido. Le dije que sí, y me preguntó si Seymour había estado enfermo o algo por el estilo. Entonces yo le dije...

—¿Por que te hizo esa pregunta?

—No sé, mamá. Tal vez porque lo vio tan pálido, y yo qué sé—dijo la chica—. La cuestión es que, después de jugar al bingo, él y su mujer me invitaron a tomar una copa. Y yo acepté. La mujer es espantosa. ¿Te acuerdas de aquel vestido de noche tan horrible que vimos en el escaparate de Bonwit? Aquel vestido que tú dijiste que para llevarlo había que tener un pequeño, pequeñísimo...

—¿El verde?

—Lo llevaba puesto. ¡Con unas cadenas...! Se pasó el rato preguntándome si Seymour era pariente de esa Suzanne Glass que tiene una tienda en la avenida Madison... la mercería...

—Pero ¿qué dijo él? El médico.

—Ah, sí... Bueno... en realidad, no dijo mucho. Sabes, estábamos en el bar. Había mucho barullo.

—Sí, pero... ¿le... le dijiste lo que trató de hacer con el sillón de la abuela?

—No, mamá. No entré en detalles—dijo la chica—. Seguramente podré hablar con él de nuevo. Se pasa todo el día en el bar.

—¿No dijo si había alguna posibilidad de que pudiera ponerse... ya sabes, raro, o algo así...? ¿De que pudiera hacerte algo...?

—En realidad, no—dijo la chica—. Necesita conocer más detalles, mamá. Tienen que saber todo sobre la infancia de uno... todas esas cosas. Ya te digo, había tanto ruido que apenas podíamos hablar.

—En fin. ¿Y tu abrigo azul?

—Bien. Le subí un poco las hombreras.

—¿Cómo es la ropa este año?

—Terrible. Pero preciosa. Con lentejuelas por todos lados.

—¿Y tu habitación?

—Está bien. Pero nada más que eso. No pudimos conseguir la habitación que nos daban antes de la guerra—dijo la chica—. Este año la gente es espantosa. Tendrías que ver a los que se sientan al lado nuestro en el comedor. Parece que hubieran venido en un camión.

—Bueno, en todas partes es igual. ¿Y tu vestido de baile?

—Demasiado largo. Te dije que era demasiado largo.

—Muriel, te lo voy a preguntar una vez más... ¿En serio, va todo bien?

—Sí, mamá—dijo la chica—. Por enésima vez.

—¿Y no quieres volver a casa?

—No, mamá.

—Tu padre dijo anoche que estaría encantado de pagarte el viaje si quisieras irte sola a algún lado y pensarlo bien. Podrías hacer un hermoso crucero. Los dos pensamos...

—No, gracias—dijo la chica, y descruzó las piernas—.

—Mamá, esta llamada va a costar una for...

—Cuando pienso cómo estuviste esperando a ese muchacho durante toda la guerra... quiero decir, cuando unapiensa en esas esposas alocadas que...

—Mamá—dijo la chica—. Colguemos. Seymour puede llegar en cualquier momento.

—¿Dónde está?

—En la playa.

—¿En la playa? ¿Solo? ¿Se porta bien en la playa?

—Mamá—dijo la chica—. Hablas de él como si fuera un loco furioso.

—No he dicho nada de eso, Muriel.

—Bueno, ésa es la impresión que das. Mira, todo lo que hace es estar tendido en la arena. Ni siquiera se quita el albornoz.

—¿Que no se quita el albornoz? ¿Por qué no?

—No lo sé. Tal vez porque tiene la piel tan blanca.

—Dios mío, necesita tomar sol. ¿Por qué no lo obligas?

—Lo conoces muy bien—dijo la chica, y volvió a cruzar las piernas—. Dice que no quiere tener un montón de imbéciles alrededor mirándole el tatuaje.

—¡Si no tiene ningún tatuaje! ¿O acaso se hizo tatuar cuando estaba en la guerra?

—No, mamá. No, querida—dijo la chica, y se puso de pie—. Escúchame, a lo mejor te llamo otra vez mañana.

—Muriel, hazme caso.

—Sí, mamá—dijo la chica, cargando su peso sobre la pierna derecha.

—Llámame en cuanto haga, o diga, algo raro..., ya me entiendes. ¿Me oyes?

—Mamá, no le tengo miedo a Seymour.

—Muriel, quiero que me lo prometas.

—Bueno, te lo prometo. Adiós, mamá—dijo la chica—. Besos a papá—y colgó.  --------  —Ver más vidrio (1)—dijo Sybil Carpenter, que estaba alojada en el hotel con su madre—. ¿Has visto más vidrio?

—Cariño, por favor, no sigas repitiendo eso. Vas a volver loca a mamaíta. Estáte quieta, por favor.

La señora Carpenter untaba la espalda de Sybil con bronceador, repartiéndolo sobre sus omóplatos, delicados como alas. Sybil estaba precariamente sentada sobre una enorme y tensa pelota de playa, mirando el océano. Llevaba un traje de baño de color amarillo canario, de dos piezas, una de las cuales en realidad no necesitaría hasta dentro de nueve o diez años.

—No era más que un simple pañuelo de seda... una podía darse cuenta cuando se acercaba a mirarlo—dijo la mujer sentada en la hamaca contigua a la de la señora Carpenter—. Ojalá supiera cómo lo anudó. Era una preciosidad.

—Por lo que dice, debía de ser precioso—asintió la señora Carpenter.

—Estáte quieta, Sybil, cariño...

—¿Viste más vidrio?—dijo Sybil.

La señora Carpenter suspiró.

—Muy bien—dijo. Tapó el frasco de bronceador—. Ahora vete a jugar, cariño. Mamaíta va a ir al hotel a tomar un martini con la señora Hubbel. Te traeré la aceituna.

Cuando estuvo libre, Sybil echó a correr inmediatamente por el borde firme de la playa hacia el Pabellón de los Pescadores. Se detuvo únicamente para hundir un pie en un castillo de arena inundado y derruido, y en seguida dejó atrás la zona reservada a los clientes del hotel.

Caminó cerca de medio kilómetro y de pronto echó a correr oblicuamente, alejándose del agua hacia la arena blanda. Se detuvo al llegar junto a un hombre joven que estaba echado de espaldas.

—¿Vas a ir al agua, ver más vidrio?—dijo.

El joven se sobresaltó, llevándose instintivamente la mano derecha a las solapas del albornoz. Se volvió boca abajo, dejando caer una toalla enrollada como una salchicha que tenía sobre los ojos, y miró de reojo a Sybil.

—¡Ah!, hola, Sybil.

—¿Vas a ir al agua?

—Te esperaba—dijo el joven—. ¿Qué hay de nuevo?

—¿Qué?—dijo Sybil.

—¿Qué hay de nuevo? ¿Qué programa tenemos?

—Mi papá llega mañana en un avión—dijo Sybil, tirándole arena con el pie.

—No me tires arena a la cara, niña—dijo el joven, cogiendo con una mano el tobillo de Sybil—. Bueno, ya era hora de que tu papi llegara. Lo he estado esperando horas. Horas.

—¿Dónde está la señora?—dijo Sybil.

—¿La señora?—el joven hizo un movimiento, sacudiéndose la arena del pelo ralo—. Es difícil saberlo, Sybil. Puede estar en miles de lugares. En la peluquería. Tiñiéndose el pelo de color visón. O en su habitación, haciendo muñecos para los niños pobres.

Se puso boca abajo, cerró los dos puños, apoyó uno encima del otro y acomodó el mentón sobre el de arriba.

—Pregúntame algo más, Sybil—dijo—. Llevas un bañador muy bonito. Si hay algo que me gusta, es un bañador azul.

Sybil lo miró asombrada y después contempló su prominente barriga.

—Es amarillo—dijo—. Es amarillo.

—¿En serio? Acércate un poco más.

Sybil dio un paso adelante.

—Tienes toda la razón del mundo. Qué tonto soy.

—¿Vas a ir al agua?—dijo Sybil.

—Lo estoy considerando seriamente, Sybil. Lo estoy pensando muy en serio.

Sybil hundió los dedos en el flotador de goma que el joven usaba a veces como almohadón.

—Necesita aire—dijo.

—Es verdad. Necesita más aire del que estoy dispuesto a admitir—retiró los puños y dejó que el mentón descansara en la arena—. Sybil—dijo—, estás muy guapa. Da gusto verte. Cuéntame algo de ti—estiró los brazos hacia delante y tomó en sus manos los dos tobillos de Sybil—. Yo soy capricornio. ¿Cuál es tu signo?

—Sharon Lipschutz dijo que la dejaste sentarse a tu lado en el taburete del piano—dijo Sybil.

—¿Sharon Lipschutz dijo eso?

Sybil asintió enérgicamente. Le soltó los tobillos, encogió los brazos y apoyó la mejilla en el antebrazo derecho.

—Bueno —dijo—. Tú sabes cómo son estas cosas, Sybil. Yo estaba sentado ahí, tocando. Y tú te habías perdido de vista totalmente y vino Sharon Lipschutz y se sentó a mi lado. No podía echarla de un empujón, ¿no es cierto?

—Sí que podías.

—Ah, no. No era posible. Pero ¿sabes lo que hice?

—¿Qué?

—Me imaginé que eras tú.

Sybil se agachó y empezó a cavar en la arena.

—Vayamos al agua—dijo.

—Bueno—replicó el joven—. Creo que puedo hacerlo.

—La próxima vez, échala de un empujón —dijo Sybil.

—¿Que eche a quién?

—A Sharon Lipschutz.

—Ah, Sharon Lipschutz —dijo él—. ¡Siempre ese nombre! Mezcla de recuerdos y deseos.—De repente se puso de pie y miró el mar—. Sybil—dijo—, ya sé lo que podemos hacer. Intentaremos pescar un pez banana.

—¿Un qué?

—Un pez banana—dijo, y desanudó el cinturón de su albornoz.

Se lo quitó. Tenía los hombros blancos y estrechos. El traje de baño era azul eléctrico. Plegó el albornoz, primero a lo largo y después en tres dobleces. Desenrolló la toalla que se había puesto sobre los ojos, la tendió sobre la arena y puso encima el albornoz plegado. Se agachó, recogió el flotador y se lo puso bajo el brazo derecho. Luego, con la mano izquierda, tomó la de Sybil.

Los dos echaron a andar hacia el mar.

—Me imagino que ya habrás visto unos cuantos peces banana—dijo el joven.

Sybil negó con la cabeza.

—¿En serio que no? Pero, ¿dónde vives, entonces?

—No sé—dijo Sybil.

—Claro que lo sabes. Tienes que saberlo. Sharon Lipschutz sabe dónde vive, y sólo tiene tres años y medio.

Sybil se detuvo y de un tirón soltó su mano de la de él. Recogió una concha y la observó con estudiado interés. Luego la tiró.

—Whirly Wood, Connecticut—dijo, y echó nuevamente a andar, sacando la barriga.

—Whirly Wood, Connecticut—dijo el joven—. ¿Eso, por casualidad, no está cerca de Whirly Wood, Connecticut?

Sybil lo miró:

—Ahí es donde vivo—dijo con impaciencia—. Vivo en Whirly Wood, Connecticut.

Se adelantó unos pasos, se cogió el pie izquierdo con la mano izquierda y dio dos o tres saltos.

—No puedes imaginarte cómo lo aclara todo eso —dijo él.

Sybil soltó el pie:

—¿Has leído El negrito Sambo?—dijo.

—Es gracioso que me preguntes eso—dijo él—. Da la casualidad que acabé de leerlo anoche.—Se inclinó y volvió a tomar la mano de Sybil—. ¿Qué te pareció?

—¿Te acuerdas de los tigres que corrían todos alrededor de ese árbol?

—Creí que nunca iban a parar. Jamás vi tantos tigres.

—No eran más que seis—dijo Sybil.

—¡Nada más que seis! —dijo el joven—. ¿Y dices «nada más»?

—¿Te gusta la cera?—preguntó Sybil.

—¿Si me gusta qué?

—La cera.

—Mucho. ¿A ti no?

Sybil asintió con la cabeza:

—¿Te gustan las aceitunas?—preguntó.

—¿Las aceitunas?... Sí. Las aceitunas y la cera. Nunca voy a ningún lado sin ellas.

—¿Te gusta Sharon Lipschutz?—preguntó Sybil.

—Sí. Sí me gusta. Lo que más me gusta de ella es que nunca hace cosas feas a los perritos en la sala del hotel. Por ejemplo, a ese bulldog enano de la señora canadiense. Te resultará difícil creerlo, pero hay algunas niñas que se divierten mucho pinchándolo con los palitos de los globos. Pero Sharon, jamás. Nunca es mala ni grosera. Por eso la quiero tanto.

Sybil no dijo nada.

—Me gusta masticar velas—dijo ella por último.

—Ah, ¿y a quién no?—dijo el joven mojándose los pies—. ¡Diablos, qué fría está!—Dejó caer el flotador en el agua—. No, espera un segundo, Sybil. Espera a que estemos un poquito más adentro.

Avanzaron hasta que el agua llegó a la cintura de Sybil. Entonces el joven la levantó y la puso boca abajo en el flotador.

—¿Nunca usas gorro de baño ni nada de eso?—preguntó él.

—No me sueltes—dijo Sybil—. Sujétame, ¿quieres?

—Señorita Carpenter, por favor. Yo sé lo que estoy haciendo—dijo el joven—. Ocúpate sólo de ver si aparece un pez banana. Hoy es un día perfecto para los peces banana.

—No veo ninguno—dijo Sybil.

—Es muy posible. Sus costumbres son muy curiosas. Muy curiosas.

Siguió empuiando el flotador. El agua le llegaba al pecho.

—Llevan una vida triste—dijo—. ¿Sabes lo que hacen, Sybil?

Ella negó con la cabeza.

—Bueno, te lo explicaré. Entran en un pozo que está lleno de bananas. Cuando entran, parecen peces como todos los demás. Pero, una vez dentro, se portan como cerdos, ¿sabes? He oído hablar de peces banana que han entrado nadando en pozos de bananas y llegaron a comer setenta y ocho bananas—empujó al flotador y a su pasajera treinta centímetros más hacia el horizonte—. Claro, después de eso engordan tanto que ya no pueden salir. No pasan por la puerta.

—No vayamos tan lejos—dijo Sybil—. ¿Y qué pasa despues con ellos?

—¿Qué pasa con quiénes?

—Con los peces banana.

—Bueno, ¿te refieres a después de comer tantas bananas que no pueden salir del pozo?

—Sí—dijo Sybil.

—Mira, lamento decírtelo, Sybil. Se mueren.

—¿Por qué?—preguntó Sybil.

—Contraen fiebre platanífera. Una enfermedad terrible.

—Ahí viene una ola—dijo Sybil nerviosa.

—No le haremos caso. La mataremos con la indiferencia—dijo el joven—, como dos engreídos.

Tomó los tobillos de Sybil con ambas manos y empujó hacia delante. El flotador levantó la proa por encima de la ola. El agua empapó los cabellos rubios de Sybil, pero sus gritos eran de puro placer.

Cuando el flotador estuvo nuevamente inmóvil, se apartó de los ojos un mechón de pelo pegado, húmedo, y comentó:

—Acabo de ver uno.

—¿Un qué, amor mío?

—Un pez banana.

—¡No, por Dios!—dijo el joven—. ¿Tenía alguna banana en la boca?

—Sí—dijo Sybil—. Seis.

De pronto, el joven tomó uno de los mojados pies de Sybil que colgaban por el borde del flotador y le besó la planta.

—¡Eh!—dijo la propietaria del pie, volviéndose.

—¿Cómo, eh? Ahora volvamos. ¿Ya te has divertido bastante?

—¡No!

—Lo siento—dijo, y empujó el flotador hacia la playa hasta que Sybil descendió. El resto del carnino lo llevó bajo el brazo.

—Adiós —dijo Sybil, y salió corriendo hacia el hotel.

El joven se puso el albornoz, cruzó bien las solapas y metió la toalla en el bolsillo. Recogió el flotador mojado y resbaladizo y se lo acomodó bajo el brazo. Caminó solo, trabajosamente, por la arena caliente, blanda, hasta el hotel.

En el primer nivel de la planta baja del hotel—que los bañistas debían usar según instrucciones de la gerencia— entró con él en el ascensor una mujer con la nariz cubierta de pomada.

—Veo que me está mirando los pies—dijo él, cuando el ascensor se puso en marcha.

—¿Cómo dice?—dijo la mujer.

—Dije que veo que me está mirando los pies.

—Perdone, pero casualmente estaba mirando el suelo —dijo la muier, y se volvió hacia las puertas del ascensor.

—Si quiere mirarme los pies, dígalo—dijo el joven—. Pero, maldita sea, no trate de hacerlo con tanto disimulo.

—Déjeme salir, por favor—dijo rápidamente la mujer a la ascensorista.

Cuando se abrieron las puertas, la mujer salió sin mirar hacia atrás.

—Tengo los pies completamente normales y no veo por qué demonios tienen que mirármelos—dijo el joven—. Quinto piso, por favor.

Sacó la llave de la habitación del bolsillo de su albornoz.

Bajó en el quinto piso, caminó por el pasillo y abrió la puerta del 507. La habitación olía a maletas nuevas de piel de ternera y a quitaesmalte de uñas.

Echó una ojeada a la chica que dormía en una de las camas gemelas. Después fue hasta una de las maletas, la abrió y extrajo una automática de debajo de un montón de calzoncillos y camisetas, una Ortgies calibre 7,65. Sacó el cargador, lo examinó y volvió a colocarlo. Quitó el seguro. Después se sentó en la cama desocupada, miró a la chica, apuntó con la pistola y se disparó un tiro en la sien derecha.

Relato de Pedro Lemebel de Serenata Cafiola (2008)

2009-05-01T23:06:00.005-03:00

Suena el teléfono

Y como si fuera ayer escucho sonar algún teléfono que no es el de Marilyn. Siempre, cuando quiero contar algo, recurro al teléfono. Debe ser sólo por glamour cinematográfico, porque de niño nunca tuve teléfono; a lo más, dos tarros amarrados a un cordel que hilaba voces mariquitas en mis juegos de infancia. El teléfono era un aparato de lujo, un artefacto de urgencia que solamente se usaba en caso de enfermedad, para llamar a la ambulancia o para avisar un duelo repentino. Entonces debíamos caminar cuadras y cuadras para llegar al único que existía en el lejano almacén. Eran artefactos grandes, toscos, con una cadena y un candado que los hacían inaccesibles para conversar o perder el tiempo charlando de modas y frivolidades. También había uno en la casa de un vecino de la pobla con más medios, pero no lo prestaba, siempre decía que estaba malo. Ni siquiera cuando se incendió la junta de vecinos. El viejo de mierda no quiso llamar a los bomberos y la rancha ardió por los cuatro costados.
Cómo hubiera querido entonces tener este animal maullador en mi casa y hablar horas y horas con los amigos que poseían un número propio. Cuando las locas contábamos una vergüenza o una metida de pata, decíamos: Quedé negra como teléfono, porque eran todos de ese color. Cuando pude dar un número que no fuera el del almacén, el de mi tía o una vecina, me sentí ciudadano del mundo. Famosa fue la frase de Pinochet de que en su gobierno todos íbamos a tener teléfono, seguramente para tenernos controlados y al alcance de su garra siniestra. Porque en la dictadura, dar el teléfono a cualquiera era complicado. Había llamadas en la madrugada que erizaban los pelos. Una campanilla que sonara en la noche podía ser de amenaza, avisos de muertes y detenciones que convertirían el aparato en un peligroso animal aullante.
Cuando tuvimos teléfono por primera vez en mi casa, ahí estaba nervioso esperando el primer llamado. Y cuando sonó la campanilla corrimos todos a atender, nos caímos, nos atropellamos, por levantar el auricular, como en un concurso de la tele. Otras veces, cuando estaba solo y tintineaba el ring famoso, lo dejaba sonar mucho rato, me recogía el pelo en un moño, me paraba con calma gacela de altos tacos aguja, igual como si estuviera en una película de los cincuenta. Y caminaba lenta, jurándome con un vestido de larga cola y una copa de champaña en la mano.
Aló. ¿Quién habla? Era una llamada equivocada, pero imité la voz de una mujer ronca enroscándose el cable entre las piernas.
-Dime, bom bom.
-¿Con quién quieres hablar?
-Susan no está, pero habla su hermana mayor.
-¿Te puedo ayudar en algo?
-Estás solo esta noche. Hummm. Yo también.
-¿Susan nunca te dijo que tenía una hermana?
-Bueno, ella es así, me niega porque sus amigos siempre se enamoran de mí.
-Mi voz es gruesa por el tabaco. ¿Tu fumas?
-Espérame, voy por un cigarrillo.
Así pasaba horas hablando con desconocidos, aburridos, sin onda. Y nunca supe si me seguían la corriente sólo de lateados o porque mi afectada musiquita les desentumía el corazón. En esa época no había visor telefónico, por eso no me podían reconocer en esa voz de grave felpa.
Marisol no está, pero habla su hermana mayor, le dije a un chico universitario con el que hablamos mucho rato. Hicimos cita. Marisol no puede saberlo, me dijo cómplice, Nos quedamos de encontrar frente al Correo Central. Él iría de camisa celeste con un libro en la mano, igual como la canción. Y a ti, ¿cómo te conoceré? Prefiero encontrarte yo, dije con rubor telefónico. Y allí estaba el pobre chico, mirando a todos lados, consultando el reloj con desespero. Pasaron una hora, dos horas, y vino directo a mí con un cigarro. ¿Tienes fuego? Yo no abrí la boca, alargando el fósforo encendido. Muchas gracias, me dijo amable. Luego miró la hora por última vez y lo vi darse un palmazo en la frente por idiota y emprender la retirada.

Poemas

2009-04-26T22:55:00.006-03:00

En la penúltima sesión del taller de escritura, leímos poemas del siglo de oro español. Acá pongo dos de Sor Juana Inés de la Cruz (1651-1695), "la décima musa". ¿Por qué Sor Juana? Bueno, porque fue la figura latinoamericana más importante del barroco. Porque era monja, pero no por vocación, sino por pasión de conocimiento. Porque fue la primer mujer feminista del mundo, pero no una feminista fanática y homofóbica, sino una defensora de la mujer, una osada, en un momento en que nadie hubiera soñado con serlo. Porque tenía 4.000 libros en su celda de convento y estudiaba el universo. Porque escribe versos bellísimos y todavía vigentes. Porque deslumbra con su extraordinaria inteligencia. Porque hay que leerla y conocerla. Acá van dos sonetos de "la peor de todas".

Detente, sombra de mi bien

Detente, sombra de mi bien esquivo, imagen del hechizo que más quiero,

bella ilusión por quien alegre muero,

dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,

sirve mi pecho de obediente acero,

¿para qué me enamoras lisonjero,

si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,

de que triunfa en mí tu tiranía:

que aunque dejas burlado el lazo estrecho,

que tu forma fantástica ceñía,

poco importa burlar brazos y pecho

si te labra prisión mi fantasía.

En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?

A la incompresión mundana

En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?

¿En qué te ofendo, cuando sólo intento

poner bellezas en mi entendimiento

y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas;

y así, siempre me causa más contento

poner riquezas en mi pensamiento

que no mi pensamiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que, vencida,

es despojo civil de las edades,

ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor, en mis verdades,

consumir vanidades de la vida

que consumir la vida en vanidades.

Lecturas del Taller de Escritura

2009-03-02T19:26:00.002-02:00

En el penúltimo encuentro del taller de escritura leímos un cuento de Haroldo Conti (El último). Aquí les dejo el link en el que pueden encontrarlo. Además, en el sitio hay un montón de material interesante para consultar acerca de este autor.
www.elortiba.org/hconti.html

El próximo sábado, comentaremos el cuento Los teólogos, de Borges. Está en el siguiente sitio:
www.apocatastasis.com/los-teologos-jorge-luis-borges.php
Nos vemos.

Nuevo Año Nuevas Actividades

2009-01-10T15:19:00.009-02:00

Hola amigos: Esperamos que el 2009 los haya pillado festejando y que nos encontremos mucho durante este año. A partir de febrero retomamos las actividades. Les recomendamos mandarnos un correo a cafeculturalmza@gmail.com si están interesados en alguna para recibir información detallada. Acá les adelantamos lo que se viene:

TALLER DE ESCRITURA (nivel 1). A partir de febrero.

TALLER DE ESCRITURA (nivel 2). A partir de marzo.

TALLER DE PLÁSTICA. A partir de febrero.

CLUB DE LECTURA. (Gratuito). A partir de febrero.

CAFÉ CON LETRAS. (Gratuito). A partir de febrero.

CIERRE ANUAL DEL TALLER DE ESCRITURA

2008-12-14T22:24:00.003-02:00

El martes 16 de diciembre a las 20hs. en la Biblioteca Pública General San Martín habrá lectura de cuentos y brindis para celebrar una etapa cumplida. Un año de taller de escritura. Y la despedida hasta el nuevo ciclo 2009. También se distribuirá Arista, un librito que contiene los cuentos de nuestro grupo y de otros escritores de talleres.

Los esperamos a todos!!! EL CAFÉ CULTURAL.

Marosa Di Giorgio en Maestros Bestiales II

2008-11-22T16:11:00.003-02:00

El jueves próximo a las 21hs la sesión de los bestiales será sobre Marosa. Les acerco un link con un artículo sobre ella que salió en el suple Las 12 de Página/12 el 17 de noviembre. Analizaremos "Druida"

www.pagina12.com.ar/diario/suplemento/las12/13-4493-2008-11-17.hmtl

Si no pueden llegar a través del link, métanlo manualmente en google y va a dar resultado

Maestros Bestiales II presenta el texto del próximo jueves

2008-11-17T22:50:00.002-02:00

La cita es a las 21hs el jueves 20 de noviembre en el café cultural. El encuentro girará en torno de un cuento bestial, EL NIÑO PROLETARIO de Osvaldo Lamborghini.
Podés encontrarlo en este sitio. Que disfrutes cada palabra en la plenitud de su intensidad.
www.literatura.org/OLamborghini/proletario.html

un relato que comentaremos en la sesión de Maestros Bestiales del jueves 13 de noviembre

2008-11-07T12:18:00.002-02:00

En esta página se encuentra EL FIORD de Osvaldo Lamborghini, el próximo texto bestial para el taller de los jueves.
www.apocatastasis.com/el-fiord-osvaldo-lamborghini.php

Sugiero que lo leas con un vaso de agua a mano, porque durante la lectura vas a notar que se te reseca la boca, te sudan las manos, te dan palpitaciones y en el cerebro te estallan las palabras como granadas.

Un texto de Maestros Bestiales

2008-11-01T23:50:00.002-02:00

LLAMADO DEL DESEOSO

Deseoso es aquel que huye de su madre.
Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga
y es a la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.
En esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.
Y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar en calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta,
es de la madre, de los postigos asegurados, de quien se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circulizada.
La madre es fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.
Es por un claro donde la madre sigue marchando, pero ya no nos sigue.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no le sigue, ay.
No es deconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,
pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,
y ella apetece mirar el árbol como una piedra,
como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.
El deseoso es el huidizo
y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa
y ¿de que huimos si no es de nuestras madres de quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma
noche de igual ijada descomunal?
José Lezama Lima.

Curso de literatura

2008-10-18T17:38:00.004-03:00

MAESTROS BESTIALES II

Lezama Lima- Fogwill - O. Lamborghini y Marosa Di Giorgio

los jueves a las 21hs en el café cultural

coordina: Gastón Ortiz Bandes

inscripción: cafeculturalmza@gmail.com

2008-09-21T13:32:00.002-03:00

Café con Letras
Un espacio de reunión para compartir lecturas
Un viernes al mes hablaremos de un autor y su obra.

Viernes 26 de setiembre, 21 hs:

ROBERTO FONTANARROSA
(coordina Iñaki Rojas)

Entrada Libre

sábado 20 de setiembre Feria del Libro en el ECA

2008-09-12T14:17:00.004-03:00

El sábado 20 a las 19.45 hs. en el subsuelo del ECA habrá un ciclo de lectura de los cuentos del taller que se ha reunido durante el 2008 en el Café Cultural Eduardo III.

En el marco de la Feria del Libro de Mendoza, el grupo Cualquier hexágono leerá sus producciones y además presentará la publicación MADRÉPORAS en la que se incluyen algunos cuentos.

Invitamos a todos los amigos, conocidos y desconocidos a acompañarnos.

Nos vemos allí abajo!!! Abrazos,

Eduardo III

El café cultural.

Un poema de Juan López, quien, junto a Pablo Colombi será protagonista el viernes 1/08 a las 21hs en el Café con Letras de Eduardo III

2008-07-30T16:51:00.004-03:00

breve texto didáctico

no sé si conocés a Martín Fierro
te explico
era un personaje que huía de la ley
es decir un ser digno
con defectos como tenemos todos
pero el hombre además pensaba
sacaba conclusiones
tejía moralejas en el desierto
basado en sus muchas penurias y pocos aciertos
y amaba a su mujer y tenía hijos
y tuvo un amigo que desertó
porque entendió
un día entendió
ya sabés entonces que la vida es un sobresalto
y un tiempo para reflexionar
aunque al regresar encontrés todo quemado
sospecho que su maestro fue el silencio

JUAN LÓPEZ (Mirá)

Un cuento de Pablo Colombi, invitado especial el viernes 1 de agosto en el Café con Letras

2008-07-24T13:58:00.002-03:00

Dedos de níquel

... las manos, sobre todo las de mujer,

han de permanecer ociosas para ser bellas.
A. Dumas

Son dos mujeres solas y viven detrás de una puerta de madera donde el picaporte brilla bajo la barata luna de esa hora en el barrio. Con un golpe de hombros la puerta se vendrá al piso, calcula él. Luego las mujeres se paralizan cuando alguien las acorrala. Lo sabe de experto. Y las tiene vigiladas hace ya un largo tirón de días. Van y vuelven poco por la calle. Apenas alguna compra que hacen juntas. Una tiene brazos bonitos, o al menos muy delgados. O sea, las mangas cortas y esos guantes que nunca se quita a pesar del calor le recuerdan, a él, las actrices americanas de los años cincuenta. La otra, pura facha de sirvienta. Y además pagan todo con monedas cuando salen de compras. Jamás usan otra cosa para comprar que puñados de monedas. Eso las ha condenado sin remedio, y él sonríe.
La luna del barrio pega todavía en el picaporte y le señala, a él, dónde meter la ganzúa para abrir. Es rengo y no tiene esa pierna firme donde apoyar el empujón contra la puerta. El aviso del ruido sería malo también. Lo hace mejor callado y prolijo, a la antigua, como muestran las películas. La puerta va cediendo por la cerradura y piensa que son como la ropa, las puertas. Lo último que en definitiva protege las carnes de la gente.
Ingresa silencioso a la casa, con su pierna detrás, siguiéndolo. Hay luz recién en la segunda habitación. Huela a casa que necesita hombres. Busca el arma en el fondo de su ropa. Recuerda que la ha transportado allí durante casi una vida. Incluso aquel día, cuando una bala a traición hizo de su pierna una bandera de carne llena de flecos al viento. Y así, arrastrándose sobre su propia mancha de sangre -sigue recordando ahora- pudo cubrirse detrás de un árbol mientras gatillaba tiros a ciegas contra la muerte.
Dentro de la casa, él se aplana contra una pared. Termina de recoger la pierna más pesada y asoma un ojo hacia la habitación donde tiene enjauladas a la bonita y a la otra, la fea. Un minuto se le vuela en repasar su método. Respira. Espía y vuelve a respirar. Va a necesitar la garganta despejada para gritar como demente. Y no poca energía para atarlas haciendo equilibrio en una pierna sola. Provocar una espiral de sorpresa y mucho miedo al principio, sobre todo porque ignora el tiempo que va a durar todoaquello en la habitación iluminada. Y se decide. Es ahora.
—¡Quietas! ¡Policía!
La bonita salta de espanto en la silla y derrama por el piso, como en una vendimia, una sonora palada de monedas que rebotan y siguen allí dando vueltas y brillando. La otra, la fea, se apoya sobre la pared en un intento de no desmayarse y caer.
—¡Quietas! –ruge otra vez el policía.
Apunta con su revolver. La sangre se le amontona detrás de los oídos y ve solamente a dos mujeres congeladas. Aunque de a poco va descubriendo detalles en la habitación. Un mueble con espejo en aquel rincón donde se mira duplicado. Cosas así. La bonita, de cerca, no parece delgada sino más bien enferma. A la bonita además le tiembla una mano y la disimula contra su vientre. No lleva guantes dentro de la casa. Está a punto de romper a llorar. La otra, todavía contra la pared, se ha repuesto y pone en cambio ojos de no entregarse fácilmente. Él les grita:
—¿Dónde está la máquina? ¡La máquina!
Las dos mujeres se miran y no entienden. La máquina de falsificar monedas quiere ver el policía. La máquina. Quiere conocerla de inmediato porque las monedas son impecables. Casi auténticas. En realidad son auténticas le ha dicho un entendido. Igual, el policía viene meses rastreando sin colaboración de sus jefes a la pareja de mujeres. Se figura él que han estafado con esas monedas sobre el mapa completo que hace un año colgó en la pared de su oficina para seguirlas. Pero nadie ha tomado en serio su teoría de la falsificación. Exige por eso ver ya la prueba. La maldita máquina. El policía arrastra en su ánimo una cuenta sin fondo de burlas entre sus colegas. Es el pobre rengo de las monedas.
—¿No me oyeron? ¡La máquina... carajo!
La bonita se quiebra y, de una buena vez, llora allí sentada. Saca del vientre la mano escondida y la suelta entre las piernas, colgando como un apéndice muerto. El policía examina eso de lejos y no puede encontrarle nombre. Traga de asco, suda por la impresión. Es toda oscura la mano de la mujer bonita, una cosa metalizada hasta la muñeca, lo mismo que recién sacada de una fragua. Un accidente, piensa rápido el policía. Un accidente con la máquina. Pero en mitad de la mano abierta adivina una llaga. Es cierto, hay una llaga. Carne separada en dos labios duros, manchados de níquel, palpitando como una cicatriz enconada camino de agusanarse. El policía baja su revolver y ve espantado que, desde el tajo en la mano, nace una moneda, que la moneda se desliza penosamente por la palma de la mujer y cae al suelo, limpia, suena estridente y se reúne con el resto. Y después otra moneda. Y tres más saliendo de la herida. Y por fin una larga diarrea de dinero en metálico acompañado de arrugas de suplicio en la cara bonita de la enferma, que le pide compasión, a él.
Pero se apaga la luz y el policía queda cegado. Asaltado por la noche. No separa si es verdad o delirio lo que viene de presenciar. Suda y vuelve a tragar cuando, por detrás, a la altura de su pierna débil recibe un garrotazo que lo quiebra y lo echa contra el suelo. Se revuelve entre las monedas como quien se ahoga en agua. Alcanza a retener su revolver pese al tormento de la vieja herida. Sin luz toda la casa. Por eso aprovecha el policía y desvergonzadamente chilla de dolor. La luna del barrio entra por una ventana y rebota en dos lados. Un brillo aquí y otro más allá. Los ve, patentes. Eso mismo, dos brillos en la oscuridad. El policía revisa a través de sus lágrimas y sabe que debe decidirse en un segundo apenas. Disparar contra el reflejo exacto. Dos brillos nada más. Uno, la mano monstruosa de la mujer bonita, sus dedos de níquel brillando bajo la delatora luna del barrio. El otro resplandor, en cambio, ni idea de lo que pueda ser. ¿Pero cuál brillo abatir? ¿Cuál de los dos? Ha perdido la orientación después de la caída. ¿Cuál? Entonces decide rápido y gatilla, insultando contra la falsificadora. Y continúa disparando hasta que el revolver agota su estampido. La puerta de calle se abre y escapa la fea. La que apagó la luz para derrumbarlo con un golpe. No tener mierda otra bala para esa puta. Pero también la bonita sale corriendo detrás de la fea. A esconderse por ahí, juntas. A cambiar de domicilio. Lo de costumbre para ellas.
Dentro de la casa, todo quieto y mudo. En su rincón resiste de pie el espejo acribillado a tiros. El policía suelta el arma y se busca la pierna golpeada. Se palpa. Se moja la mano en sangre caliente. Toca, pero no siente su propia mano donde toca. Entre la carne cortada asoman los metales de la prótesis, aluminio quebrado y expuesto a la cómplice luna del barrio. Eso que brilló sobre el espejo y lo ha engañado. Y brilla todavía cuando reúne coraje y se mira la pierna. Lo turba la visión de la herida abierta y duda si seguir despierto. Se marea. Cae de espaldas y gime pidiendo la máquina. La máquina. No oye que algunos perros siguen ladrando en el barrio mucho después de los disparos contra él mismo. Otra vez el estúpido rengo de las monedas.

Pablo Colombi

Café con letras

2008-07-22T13:10:00.002-03:00

Como el último viernes de julio es feriado provincial (25 - Patrón Santiago), el Café con Letras se traslada al viernes 1 de agosto. En esta ocasión la coordinación está a cargo de Alejandro Frias. Hablaremos sobre dos escritores de Mendoza y contaremos con la presencia de los mismos, así que será un encuentro de lujo. Los esperamos.

VIERNES 1 DE AGOSTO - 21HS. CAFÉ CON LETRAS

JUAN LÓPEZ Y PABLO COLOMBI
Coordina: ALEJANDRO FRIAS

ENTRADA LIBRE

Celebración de la amistad

2008-07-20T22:12:00.002-03:00

Feliz día a todos los amigos!!!
"Que lo mejor de ti sea para tu amigo,
puesto que él conoce tu bajamar,
deja que también conozca tu pleamar.
Y no lo busques para matar las horas,
sino para vivir las horas.
Porque su papel es llenar tus necesidades,
pero no tu vacío.
Y que en la dulzura de la amistad haya
risas y placeres compartidos"
Khalil Gibrán

Invitación a disfrutar de la poesía

2008-06-21T22:16:00.005-03:00

¡¡¡Próximo Café con Letras!!!: viernes 27 de junio a las 21hs. No te lo podés perder. Entrada Libre

La autora
Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Nació el 29 de abril, en el seno de una familia ruso-judía. Toda su familia, excepto sus padres, que migraron a Argentina, murió víctima del Holocausto. El matrimonio Pizarnik tuvo dos niñas: Myriam y Flora, más tarde llamada Alejandra. El clan se instala en Avellaneda, viven gracias a la joyería que tiene Elías Pozharnik (apellido real del padre de Alejandra, tal vez modificado por error al registrarse en el país). Alejandra caminó entre las aulas de Filosofía de la UBA y las de la Escuela de Periodismo. También fue al taller del pintor surrealista Batlle Planas. Era asmática y tartamuda. En vista de semejante aprisionamiento somático, don Elías cuida a su hija: costea su primer libro, La última inocencia (1956), e incluso llega a abonar los honorarios del psicoanalista que intentará poner en orden el desván sentimental de Alejandra. Ni la pintura ni la poesía bastan como terapia, y ella experimenta el breve y peligroso fenómeno psicodélico de las anfetaminas. También cura el dolor con analgésicos y frecuenta los somníferos para escapar de la vigilia nocturna. Como poeta, adhiere al panorama surrealista, coincidentemente con Enrique Molina y Olga Orozco. Con esta última mantendrá una profunda amistad. Casi en paralelo, accede en 1955 a las creaciones de Antonio Porchia, poeta fundamental en la creación del estilo y el procedimiento de Pizarnik.
Desde 1960 hasta a 1964 se autodestierra en París. En 1969 recibe una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de setiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica psiquiátrica donde estaba internada, murió de una sobredosis intencional de seconal.
Lesbiana, maldita, visionaria, torturada y siempre joven, Alejandra Pizarnik es una de las mayores leyendas de la poesía nacional.

Obras: Árbol de Diana, Extracción de la piedra de la locura, El infierno musical, La condesa sangrienta y La bucanera de Pernambuco o Hilda la polígrafa, entre otras.

Te recomendamos este sitio para que explores más sobre esta poeta:

www.gabrieladecicco.com.ar/alejandra_pizarnik/

El coordinador

Gastón Ortiz Bandes

Es un verdadero showman, capaz de hipnotizar al espectador más apático. Ha protagonizado numerosos recitales de poesía, con obra propia y de sus poetas admirados, como Girondo, Pizarnik y Perlongher. Es estudiante de Letras. Dicta talleres literarios. Formó parte de colectivos artísticos y grupos de poetas. Fue creador de la editorial mendocina Protocultura. Dice que va a revelar secretos insospechados sobre Alejandra Pizarnik. Y si él lo dice... yo le creo.

Últimas Noticias

2008-06-06T22:28:00.002-03:00

El último Café con Letras fue un éxito el día 30 de mayo. La experta Oriana nos dejó pasmados con CARLO GINZBURG. Quedamos tan encantados que en breve pensamos repetirlo. El próximo será el 27 de junio a las 21 hs., sobre ALEJANDRA PIZARNIK. Imperdible!!! Les recomendamos reservar silla y prepararse para un viaje placentero hacia la buena poesía, de la mano de Gastón Ortiz

Café con letras

2008-04-12T16:48:00.004-03:00

Con la idea de generar un espacio de reunión para compartir lecturas y opiniones, el último viernes de cada mes, en el café cultural Eduardo III, un especialista, que varía según la temática del encuentro, introducirá y coordinará la tertulia sobre un autor y su obra. La actividad es gratuita y la propuesta abarca cualquier texto, escritor, creador o personalidad de la cultura mundial. Se trata de un ámbito participativo, en el que se busca que entre todos los que asistan surja un verdadero intercambio de conocimiento, impresiones o pareceres. No es necesario ser experto en el tema que se trate, pero sí es recomendable contar, al menos, con algunos datos sobre el mismo.
Con ese propósito, a través del blog sugerimos dónde encontrar información en la web y damos algunos datos tanto del autor en que se basa el café con letras como del coordinador de la reunión.

2008-04-11T16:05:00.001-03:00

El Autor
Manuel Puig

Nació en 1932 en General Villegas, Buenos Aires y murió en Cuernavaca, México en 1990. A los 23 años obtuvo una beca para estudiar cine en Roma. Luego vivió en Nueva York, Brasil y México. Tratando de producir un guión, accidentalmente terminó por escribir una novela, la primera de ocho. Tres de ellas han sido llevadas al cine. Escribió también guiones de cine, espectáculos musicales, relatos y obras de teatro. En la Argentina, su obra fue censurada y posteriormente ignorada. Vargas Llosa se negó a que ganara el concurso de Seix Barral un escritor “que escribe como Corín Tellado”. El reconocimiento público de Puig comenzó en el extranjero y luego se “contagió” en la Argentina. Aún desde el autoexilio, elección que le permitió vivir sin ser señalado por su condición homosexual, en su literatura la patria y su gente son una presencia continua. Desde hace un tiempo hay un justo entusiasmo de la crítica por este autor que es, sin duda, una de las figuras literarias más sólidas de Latinoamérica.
Obras: La traición de Rita Hayworth*
Boquitas Pintadas*
The Buenos Aires Affair
El beso de la mujer araña*
Pubis Angelical*
Maldición eterna a quien lea estas páginas
Sangre de amor correspondido
Cae la noche tropical.*
Bajo un manto de estrellas*
La Tajada/ Gardel una lembranca*
Los ojos de Greta Garbo (póstumo)*
Estertores de una década, Nueva York 78 (póstumo)

La Coordinadora
Ana Lis Señorena

Nació en Mendoza en noviembre. Es casi master en literatura argentina, profesora y correctora en el diario El Sol. Obtuvo una beca y vivió en EEUU. Tiene una heladería, 6 perros y 4 gatos. Ganó un concurso en España por contestar 400 preguntas sobre El Qujote. Lo que más disfruta en la vida son los viajes y los libros. Le gustaron siempre más los Beatles que los Rolling Stones. Manuel Puig es “el niño de sus ojos”.

Más sobre Puig en www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/escritores/
En este sitio hay una página dedicada a él, en la sección de escritores.

En la biblioteca de Eduardo III están disponibles las obras señaladas con asterisco.

Daniel nos cuenta sobre De Santis

2008-04-07T20:59:00.004-03:00

El pasado viernes 28 de marzo se realizó el encuentro de café con letras. En esta oportunidad se habló del autor argentino y contemporaneo Pablo De Santis en un encuentro muy agradable que coordinó Daniel .

Encuentro viernes 28 de marzo

2008-03-18T23:58:00.006-03:00

El próximo viernes 28 de marzo a las 21 hs. nos encontraremos para charlar sobre Pablo De Santis y su obra.

La entrada es libre.

Te recomendamos las siguientes páginas:

El cuento "La inspiración" está en www.imaginaria.com.ar/10/3/desantis2.htm (es la revista digital Imaginaria Nº 103 del 28 de mayo del 2003)

Los cuentos "El jinete hueco"; "Último piso" y "Encuentro con el verdugo" están en www.cuentosymas.com.ar/cuentophp?idstory=104

Haciendo click en Próximo encuentro encontrarás más información sobre el autor y el coordinador del encuentro.

2008-03-17T22:53:00.003-03:00

Próximo encuentro

El Autor
Pablo De Santis

Nació en Buenos Aires en 1963. Es licenciado en Letras. Fue jefe de redacción de la revista de historietas Fierro. Sus historietas, ilustradas por Max Cachimba, se reúnen en el volumen Rompecabezas. También es guionista de TV y premiado autor de libros juveniles e infantiles. Entre los géneros de sus textos sobresale el policial. Recibió en el 2007 el premio Iberamericano Planeta-Casa de América de Narrativa por su última novela, El enigma de París.
Obras: Filosofía y Letras
La Traducción
El calígrafo de Voltaire
El teatro de la memoria
La sexta lámpara
Páginas mezcladas
El enigma de París.
En la entrega del reciente premio en Bogotá dijo:
“En la Argentina se habla muy bien de la novela negra americana, pero se menosprecia la novela inglesa del mismo género, de autores como Agatha Christie. A mí siempre me gustó mucho, y me pareció que lo esencial del género detectivesco es el diálogo socrático entre el detective y el Watson de turno”.

El Coordinador
Daniel Capretti

Nació en Mendoza en mayo. Es poeta y cuentista. Ha ganado premios de poesía en la provincia. Publicó en 1995, junto a Fabián Almonacid, el libro de poemas La culpa y la traición. Tiene una mujer encantadora, un hijo llamado Luca y un gato. Es librero, trabaja en una de las librerías más importantes de la ciudad. Le encanta la mitología celta. Canta como los dioses. Por supuesto, es fanático de De Santis.

Más sobre De Santis en www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/escritores/
En este sitio hay una página dedicada a él en la sección de escritores.

En la biblioteca de Eduardo III está disponible la novela La Traducción.

Presentación de Cuentos

2008-03-14T23:00:00.002-02:00

Biblioteca (inglés)

2008-03-14T22:39:00.000-02:00

Paul Auster Mr. Vertigo (novel)
Paul Auster The New York Trilogy (novels)
Charles Dickens David Copperfield (novel)
Mary Higgins Clark A cry in the night (novel)
Winston Groom Forrest Gump (novel)
Helen Fielding Bridget Jones. The edge of reason (novel)
P.D. James Original Sin (novel)
Stephen King Gerald's Game (novel)
Cristopher Marlowe Dr. Faustus (play)
Machiavelli The Prince (philosophy)
Pike and Dunn Scenes and monologues from the New American Theater (plays)
Swami Prabhavananda The sermon of the Mount according to Vedanta (teology)
J.K. Rowling Harry Potter and the sorcerer's stone (novel)
Sidney Sheldon Memories of midnight (novel)
John Steinbeck Cannery Row (novel)
Nathaniel Hawthorne The Marble Faun (novel)
Morris West The devil's advocate (novel)
Oscar Wilde Lady Windemere's fan (play)
Cliffs Notes Mythology (guide)
E. A. Burtt (ed.) The teachings of the compassionate Buddha (teology)
Margaret Atwood (ed.) Erotica (anthology)
Murder in the first reel (short stories, anthology)
Harold Bloom/ Jacques Derrida Deconstruction & Criticism (philosophy)
Elmore Leonard Jackie Brown / Rum Punch 1(novel)
Wallace Stegner (ed.) Selected American Prose (anthology)
Richard Bach The Bridge Across Forever (novel)

Biblioteca

2008-03-14T22:11:00.001-02:00

AGUINIS, Marcos. La gesta del marrano (novela)
ALARCÓN, Juan Ruiz de. La verdad sospechosa (teatro)
ALEXAINDRE, Vicente. La destrucción o el amor (poemas)
ANÓNIMO Poema de Mío Cid (épica)
AMADO, Jorge Doña Flor y sus dos maridos (novela)
AMPUERO, Roberto Boleros en la Habana (novela)
ARLT, Roberto Los siete locos (novela)
ARTAUD, Antonin Carta a los poderes prosa poética
AUSTER, Paul Ciudad de hielo (novela)
BECKETT, Samuel Fin de Partida (teatro)
BENEDETTI, Mario Inventario (poemas)
BENEDETTI, Mario La borra de café (novela)
BIOY CASARES, Adolfo Una muñeca rusa/ El lado de la sombra (cuentos)
BODOC, Liliana Los días del venado (novela)
BOLAÑO, Robertol Los detectives salvajes (novela)
BOLAÑO, Roberto Estrella Distante (novela)
BOLAÑO, Roberto El gaucho insufrible (cuentos)